Утро. Пустой дом. Грязная старая комната. Разбитое окно... Она. Сидит. Рядом стол. На нём полный «баян». Она дрожащей рукой пытается его взять. Взяла... Куб за кубом мешает «радость» со своей кровью. Её мысли растворялись по мере проникновения наркотика в ее тело. Но вдруг ее внимание переключилось на человека, стоявшего в дверном проеме. Он зашел беззвучно, как призрак. Он наблюдал, он изучал, он делал выводы... Время ползло как недобитый змей - медленно ...но уверенно. Они смотрели друг на друга. Смотрели долго и пристально... Выстрел. Громкий, пронзительный, страшный. Кровь...Странно...Она такая же, как у всех: темно-вишневая...густая...липкая...теплая... Глаза полные недоумения...Окровавленное лицо...темно - вишневые липкие волосы, с остатками серого вещества на них...рука, судорожно сжимающая «баян»... Жуткое зрелище...Но он к этому привык... Он убивал ее каждый день на протяжении пяти лет. И с каждым разом ему становилось все страшней и страшней видеть эту мерзость. Ведь он знал, что это все повториться еще раз. И будет повторяться пока кто-то не придет и не убьет его... Пять лет вподряд он убивал свою...ЗАВИСИМОСТЬ...